février 2024 – 30' D'!NSOMN!E

Francis Picabia, né en 1879, mort à paris en 1953 fut peintre, dessinateur, écrivain, se présentant lui-même comme « artiste en tous genres ».

Poèmes et dessins de la fille née sans mère, Allia, 2024.

Mais qu’est-ce que ÇA veut dire dans ces poèmes dédiés « à tous les docteurs neurologues en général » et plus spécialement à trois d’entre eux? Que veut donc dire le ça de cet homme qu’à son époque (la première éditions date de 1918) on disait neurasthénique et qui choisit pour se dire une autrice fictive à l’existence énigmatique. Faits de mots et de lignes, les poèmes, les dessins sont de petites machines animées d’une dynamique dont la fantaisie et l’humour tiennent à distance le fond de tragédie. Dans leurs mouvements, les seconds se verticalisent plus librement que les premiers soumis aux conventions de l’écriture. Une impulsion est donnée par le titre mis en tension avec la suite où s’élancent convulsivement des mots qui font phrases, syntagmes, lignes, s’activent mutuellement, se juxtaposent, engendrent des images électriques souvent impossibles à visionner (« Voilà mon vêtement en cerf-volant de miel glacé »). Certaines formulations prennent de fausses allures de sentences (« La vérité de l’âme / Est la grande lâcheté de l’orgueil académique ») ou d’énigmatiques paroles d’oracle (« Je veux demain assorti / À une feuille de draps brodés / Dans la ville russe »). On ne peut s’arrêter sur aucune au risque de perdre la dynamique de l’avancée, vitalité d’une écriture conduite par en-dessous. À lire d’une voix forte, ferme et assurée pour s’y relier.

Francis Picabia, Poèmes et dessins de la fille née sans mère, Allia, 2024.

Martine Audet, née à Montréal en 1961, est aussi plasticienne et photographe. Elle vit au Canada.

Formes utiles, Noroît, 2023.

Un accident de lecture introduit ce recueil, l’autrice lit sur une lettre qui lui est adressée: « le monde n’était pas tout à fait fermé » au lieu de « la ronde », une ouverture qui laissait un passage pour l’écriture, « Je donnais aux mots la puissance d’être / avant d’être, / de croire / avant d’y croire. ».
Suit un long monologue introspectif scandé en poèmes de huit à dix lignes qui, comme face à un mur qui n’est pas « le long mur d’une pensée », disent la présence au monde. Le je, omniprésent, n’est pas sujet d’un jeu narcissique (« Au bord de moi-même, / j’éteins la lampe ») mais un je qui s’élance, s’expose, se risque même jusqu’à l’incompréhension et nous en rend témoins. Si l’écriture est action avant compte-rendu , elle n’est cependant pas logorrhée.
Les pages de poèmes sont précédées de dessins réalisés par l’autrice, de tondos qui creusent le blanc à la manière d’oculus au travers desquels on voit s’agiter une foule de particules tracées au fusain qui rappellent les champs de batailles d’Henri Michaux. Le monde en effet n’est pas « tout à fait fermé ». Conduite par l’intranquilité, Martine Audet « passe de l’autre côté du hasard » et comme Alice ne cesse de poser des questions.
Il y a du tragique dans ces textes qui s’ouvrent au lecteur en protégeant leur énigme.
Le poème suivant m’a ouvert une porte sur les intentions de la poète qui m’a donné confiance en une parole nourrie par une histoire de « fille sans fenêtre »:
« N’ai-je fait que répondre / à des questions jamais posées? / Je détache du souvenir, / quelques instants. / Ils ont pour lames, / l’usure, / un vœu qui s’éteint / telle une révélation. ».

Martine Audet, Formes utiles, Noroît, 2023.