Né en 1923 dans la région de Tokyo, Tamura Ryûichi est mort en 1998.
Le monde sans les mots, éd. La Barque, 2020.
« Je découvre le monde sans les mots par l’usage des mots ».
Tamura Ryûichi avait dix-sept ans lorsque furent anéanties les villes d’Hiroshima et de Nagasaki. Sidération. La rédition de l’empereur met fin à la guerre et force la Japon à un régime démocratique. Rupture brutale avec le monde ancien qui oblige les poètes de cette génération, pris dans l’inévitable vortex, à interroger le sens et sa perte.
Ce livre rassemble une série de recueils publiés entre 1956 et 1967. Pour l’auteur qui révèle « Qu’à écrire un simple poème / Je souffre d’acrophobie », la poésie, devenue « l’histoire d’une inéluctable défaite » est le moyen d’explorer ce temps nouveau, de l’interroger quand, au bord de la « falaise Modernité », il est confronté au vertige.
Le vertige, il me le fait éprouver, m’en rend témoin et « … être témoin c’est faire l’expérience […] c’est ressentir la pensée avec son être ». Cependant, d’où il nous parle, il peut affirmer « Je ne tomberai plus jamais parc’ que / me perdre est mon unique propos ». Sa poésie s’avance par fragments (« je ne peux que décomposer les choses ») et souvent par anaphores tel l’aveugle vers l’invisible qui questionne son chemin à chaque pas. Il interroge ce qui existe (« …destruction et prolifération / Ce qui existe est recréation et fragment »).
La langue même gagnée par l’effroi, hantée par les scories de la catastrophe s’exonère d’un sens qui n’a plus cours: « Comme on coupe son whisky avec de l’eau / Je ne saurais couper les mots avec du sens ».
